14 janvier 2010

Émily Brontë

Émily Brontëde Ted Hughes Le vent au sommet de Crow Hill fut son amoureux.Son grand récit farouche à son oreille fut son secret.Mais son baiser lui fut fatal. Au travers de ce sombre paradis couraitLe ruisseau qu’elle aimait tropQui lui mordit le sein. L’hirsute roi de ce royaume détrempéLa suivit à travers le murCouchant dans son lit étiolé d’amour. Le courlis marcha dans son ventre. Le caillou se gonfla sous son cœur. Sa mort fut le cri d’un petit bébé sur la lande. Émily Brontë, de Ted Hughes tiré de... [Lire la suite]
Posté par jeanlau à 17:30 - - Commentaires [2] - Permalien [#]